Carta sporca
UTTO (conversazioni con augusto amabili)
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Quadretto piceno (2008)
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Il fiore del fascismo universale (2008)
Fu, il 2008, l'anno del mio ingresso, da neo-laureato in Lettere moderne, nel mondo del precariato e dello sfacciato sfruttamento del lavoro nero e dell'arroganza neocapitalistica italiana: di agenzia interinale in call-center, di ufficio di collocamento in sala cinematografica multiplex, fino alla catena di montaggio di una industria alimentare, dove conobbi la violenza ritmica della turnazione e dell'automatismo.
Attorno a me, il panorama sconcertante della nuova Italia, della provincetta mediocre e malsana della nera Ascoli Piceno: un ragazzo che si uccide, anche lui operaio, gettandosi sotto ad un treno. Anche lui poeta, scriveva liriche e canzoni, cantava.
Quella notte percepimmo lo sgomento del suolo, lo smottamento epocale che stava divorando la nostra dimora.
Altrove, in altro territorio, alzavano il vessillo della nostra miseria, i nostri piagati, pervertiti, eserciti di occupazione.
I fantasmi della fanciulla Italia, gli antenati dei nostri valori di popolo e di figli, se ne andavano per sempre. Tornavano nei boschi.
IL FIORE DEL FASCISMO UNIVERSALE
I.
Mi aggiro tra i banditi democratici,
gli abolitori dello stato di diritto.
Se spezzo la catena è solo un sogno
ridicolo, che lascia posto all’ombra.
La nostra storia morta è ancora questa
del grumo di catarro, terra e sangue
rappreso dove vomita la bestia
balcanica o dove il volto esangue
del ragazzino morto sotto al treno
sorride sventolando un lembo pesto
di carne…
Come somiglia questa vita a quella
già morta da decenni per violata
sovranità del nostro bene in guerra,
o al cranio tumefatto del fanciullo
che la consunta morsa della madre
nutrire può solo di mosche e terra.
Così il mercato dell’impero nero
tra i profughi, i suicidi e gli ammazzati
battezza con il sangue dei soldati
l’avvento del fascismo universale.
II.
Io sono un continente.
Chiudessi gli occhi riuscirei a intendere
persino gli argini, il bordo, gli orli.
E mi accompagno a questo limine
di roccia e sale, a questa
successione di frane.
Adesso dormo nell’insonne lava
di questa valle oscura
di vagine e calanchi.
III.
Le grandi imprese le lasciò ai cadaveri
e cadavere si fece liberando
la grande della sua esistenza impresa.
Dicono che il corpo rotolando
si ruppe in tanti piccoli massacri
fin quando il macchinista non intese.
Restò qualche brandello da scostare
in mezzo al prato giallo, sui binari.
Scendevano di fila gli scolari
nella campagna aperta, ad occhi chiusi.
IV.
Se ne vanno, la notte, silenziosi,
in lenta carovana, gli occhi al suolo,
i morti che di noi ancora sono
morti e se ne vanno silenziosi.
Il vento tra le foglie del castagno,
il passo tra le felci, il legno franto,
il canto delle rane nello stagno,
il pianto scivoloso del canale…
Scompaiono, di notte. Torneranno
come le pietre che la terra inuma?
Sapere i loro segni che consuma
la pioggia non ci basta a ricordare
che vivi ci sognarono e son morti.
V.
Se c’era nel bosco una croce,
tra i rami una specie di cavo,
sopra le braci spente camminavo
sciogliendo quella plastica dai piedi.
Qui lavorava il nonno e non sapevo
neppure un volto dare o quale voce…
Ragazzo ritornavo nei sentieri
in cui come fantasmi senza nome
restavano antenati nei misteri
del legno secolare, nell’afrore
di carne cruda al rogo, dell’alloro
bruciato nell’estate sconosciuta…
Se vidi l’assassinio non sapevo
neppure piangere, mangiai
quel grumo sanguinante come bacca
donatami da mano familiare.
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Chi sono
Nome: Davide Nota
Nato nel 1981 a Cassano d'Adda (MI) da padre lucano e madre marchigiana, risiede dalla prima infanzia ad Ascoli Piceno.
Si è laureato in Lettere moderne con una tesi sulla "Nuova poesia italiana".
Redattore de "La Gru", ha pubblicato i libri di poesia "Battesimo" (LietoColle, 2005) e "Il non potere" (Zona, 2007).
Dal 2008 abita a Roma, dove si occupa di giornalismo politico e culturale.
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